Combien de vols Ailes étalées à la lumière Piquant de biais, la terre entière ? Combien sont-elles À peindre le ciel, de cette manière Me faisant croire que j’ai mieux à faire ? J’ai mieux à faire Que mails pénibles, J’ai mieux à faire Toujours, mieux à faire, Au bout du fil, Certainement mieux à faire: Les regarder.

La pluie s'élève Parmi les cris Des hirondelles Ce mauvais rêve Derrière les cimes Et mes pieds transis de froid.

Chères ombres immobiles Et soleils craquants Sous cuir vachette Prenez donc toutes les saisons Jusqu’à l’éloge ultime De nos vieux os.

Le désir éternisant de l'été Gravé sur ton marc de café Sur le bac, moi, Jeune femme jusqu'à la rive adverse De l'amour Je nage et te reviens.