Les jours n’ont pas à s’écouler Comme si on les avait vécu Dans des corps en carton Coincés contre les murs de la douleur Et de la honte. Ils n’ont pas à s’écouler Sans la musique de notre voix intérieur Qui prononce tout bas Le mantra de notre libération. Ils n’ont pas à s’écouler Comme s’ils pesaient déjà des siècles Et ...

Je les ai ramassées sur le drap du lit. Elles étaient tombées Toutes regroupées, Nacrées et jaunies. Leur forme était impeccable On aurait cru à des sculptures D’un désert turc Avant la saison des estivaliers. Certaines, A en croire leur volume Auraient donné envie de gravir Des montagnes américaines. Je conserve les photographies Elles y sont toutes Les trente-deux Puis les vingt-huit, Mes yeux sont rouges A ...