C’est le retour des rondes
Je fais tous les coins,
Vingt tours de piste par minute
Quand je m’en lasse,
Je la parcours à l’envers
Contre le vent.
Pourtant, là-dedans
Le malaise s’installe,
Cette même odeur,
Et ce sol qui bascule vers la tête
Mes mains inertes,
Que je balance de haut en bas
Pour faire revenir le sang
Et le mouvement.
Des boulets
Font plier le genou
Et tout le corps s’immobilise.
Assise,
Je fais encore
Cent tours de piste
J’enraye les disques
Que je lâche comme des chiens
Sur les murs qui tremblent
Et les vitres qui tanguent.

Je n’entends plus rien,
Je vais bien.