Un hamac se tend au fond du camion Je ne vois pas son visage caché sous le chapeau. Les mamelles gonflées des chiennes traînent sur le trottoir. Qui est ce barbu qui foule la route, le torse à découvert ? Je voudrais marcher, comme lui, à contre courant, Trouver la musique, trouver la lumière. Ici, il ...

Il faut faire de la grande littérature. Ne pas dire si simplement Ma mère a faim depuis des jours. Ne pas écrire brutalement Je l’ai vue manger de l’eau mélangée à de la farine et de l’huile C’est tout ce qu'il lui reste. Il faut sourire, Parler de la pauvreté avec distance Des pauvres à travers des chiffres Ne ...

Cette peau qui, peu, craquelle Sous mauvaise fortune, résiste La terrible impression de s’éloigner de la source Et d’y revenir Jusqu’à l’épuisement.

Vingt trémolos à la seconde La mélancolie comme rempart Surtout l’ennui Et les rimes décadentes. Achevons l’auditrice Comme on achève les chevaux.

Que les choses restent les mêmes, Chaque objet dans son étui, Tous ces tiroirs qu’on ne doit pas ouvrir, Des fruits trépassent à la chaleur. Le vent s’est éteint sur cette partie du monde J’attends le courant qui me ramène à la surface.

Ta voix ne portera pas Tu dois rester dans le décor Pas une respiration qui ne surplombe la pénultième Mais garde la dernière pour les prairies rasantes de lumière Pour ta libération.Concernant la photographie: Allée à Chantilly II, 1888, Paul Cézanne.

Mon corps m’entraîne encore Sur un lit défait Dans la sueur de la dernière canicule. Comment quitter ce sommeil ? Mettre le cap sur l’orage Voguer sous la noirceur Tenir la foudre de toutes ses mains Et se réveiller enfin.Concernant la photographie : Estampe de Fortuné Louis Méaulle d'après les dessins de Victor Hugo, Les travailleurs de ...

Dernière bouffée d’air Lèvres scellées à l’eau Plongeant dans les remous. Il faut échapper à son triste sort Se hisser au-dessus des châteaux de sable Et virer de bord.

Elle battait la mesure à la perfection. Arrivée aux eaux calmes du port À la perfection, aussi, elle s’échouait, Ne remontait pas à la surface Et creusait le fond.

Comme toutes les fois où, Cruel, tu passais la main Tu continuais le chantage, La fin de journée s’annonçait maudite, Trois heures de retour au siècle dernier Le supplice pour la suppliciée Et l’anonymat pour le maître d’œuvre Mais la voix s’éteint, Tu disparais.Concernant l'image : Gravure anonyme (1789).