Que les choses restent les mêmes, Chaque objet dans son étui, Tous ces tiroirs qu’on ne doit pas ouvrir, Des fruits trépassent à la chaleur. Le vent s’est éteint sur cette partie du monde J’attends le courant qui me ramène à la surface.

Ta voix ne portera pas Tu dois rester dans le décor Pas une respiration qui ne surplombe la pénultième Mais garde la dernière pour les prairies rasantes de lumière Pour ta libération.Concernant la photographie: Allée à Chantilly II, 1888, Paul Cézanne.

Mon corps m’entraîne encore Sur un lit défait Dans la sueur de la dernière canicule. Comment quitter ce sommeil ? Mettre le cap sur l’orage Voguer sous la noirceur Tenir la foudre de toutes ses mains Et se réveiller enfin.Concernant la photographie : Estampe de Fortuné Louis Méaulle d'après les dessins de Victor Hugo, Les travailleurs de ...

Dernière bouffée d’air Lèvres scellées à l’eau Plongeant dans les remous. Il faut échapper à son triste sort Se hisser au-dessus des châteaux de sable Et virer de bord.

Elle battait la mesure à la perfection. Arrivée aux eaux calmes du port À la perfection, aussi, elle s’échouait, Ne remontait pas à la surface Et creusait le fond.

Comme toutes les fois où, Cruel, tu passais la main Tu continuais le chantage, La fin de journée s’annonçait maudite, Trois heures de retour au siècle dernier Le supplice pour la suppliciée Et l’anonymat pour le maître d’œuvre Mais la voix s’éteint, Tu disparais.Concernant l'image : Gravure anonyme (1789).

Le calme au fond de tes yeux me déroute Ils avaient le goût de l’imprévu Le va-et-vient des tempêtes Tu étais pétrie de marées Tu creusais les profondeurs En quête de l’espace lisse. Ah ! Tu éclairais la nuit Et je te suivais pour de nouvelles aventures Que tu racontais en gloussant. Tu ne parlais pas Tu chantais fort Tu riais.

Il s’est installé le silence. Il a le goût amer de la fatigue, Le rempart à la bagarre. La douceur de la mère rejaillit Sur une jeunesse autrefois libre Puisqu’il faut tenir dans l’indifférence. Les forces nous reviendront Comme une intense lumière. Il faudra avancer encore Et vaincre.

On m’avait promis le bruit du sable Je n’entends que le bruit des bottes Que les choses soient claires Une pomme est une pomme Il n’y a que la réalité, Ils crient à bas la fiction A bas le second degré L’écriture au service de quelques-uns Que vive la société du spectacle Peu importe le sens des choses, Il ne ...

Mon corps s’est habitué à la pluie Loin est la chaleur paresseuse Introuvable l’oiseau migrateur. Mon corps s’est habitué au froid Plus près du vent que de la plaine Au bord de l'érosion.